„Und über Moskau breitete sich
wie eine dreiköpfige Chimäre,
zugeschnürt bis zum Hals
eine nicht-menschliche Ära.“
(Jefim Berschin, „Millennium“)
Während wir uns zu Tode erschreckt in unseren kommunalen Nestern vor dem unsichtbaren Feind versteckten, gingen die Abgeordneten der Staatsduma auf die Barrikaden und organisierten am 8. Juni eine formgerechte Revolution. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich jedoch Krasnaja Presnja bereits verlassen, und deshalb konnte ich nicht sehen, wie sie unter den Hufen der Kosaken-Kavallerie starben, wie es in unserem Land während des Dezemberaufstandes von 1905 an derselben Stelle auf Presnja üblich war. Aber in meiner Fantasie konnte ich mir vorstellen, wie sie mit zerrissenen Krawatten und Tausend-Dollar-Jacken auf der Brust unter den Hufen starben, mit Pflastersteinen in den leblosen Händen.
Wenn ich mich an meine illegalen Anti-Corona-Spaziergänge rund um das berühmte Denkmal für Ivan Schadr „Pflastersteine – eine Waffe des Proletariats“ erinnere, komme ich immer wieder zu dem Schluss, dass früher alles einfacher und verständlicher war. Auf der einen Seite – der blutige Zarismus, auf der anderen Seite – die edlen Arbeiter der Trjochgorni-Manufaktur, die für eine bessere Zukunft des Proletariats und der gesamten Menschheit kämpfen. Oder, beispielsweise, auf der einen Seite die Geheimpolizei der neuen Macht, und auf der anderen Seite – wir, jung und eifrig, auf den Barrikaden in der Nähe des Weißen Hauses. Dasselbe übrigens auch für Presnja. Es ist ganz einfach: Es lebe die Revolution! Sowohl im ersten als auch im zweiten Fall ließ das Glück nicht auf sich warten. Aber jetzt gibt es keinen Grund mehr, für das Glück auf die Barrikaden zu gehen. Es genügt, den Knopf zu drücken und das Gesetz Nr. 168-FZ „Über das einheitliche föderale Informationsregister, das Informationen über die Bevölkerung der Russischen Föderation enthält“ zu verabschieden. Ein revolutionäres Gesetz, das eine lebende Person in eine Seriennummer verwandelt.
Wenn das früher mit brennenden Augen im Namen des Menschen ging, dann jetzt im Namen von Nummern. Ohne Menschen. Ich stelle mir dieses Bild vor: Ich halte mich auf Distanz und sage: Hallo, mein Name ist Nr. 1204345. Ich will nicht lügen, noch wurde mir keine Nummer zugeteilt, also bin ich namenlos. Oder noch nicht geboren. Aber ich stehe kurz vor der Zuteilung. Vielleicht wurde sie bereits zugewiesen, aber ich wurde nicht informiert? Ich wurde nicht gefragt. Und wenn man mich fragt? Wenn ich als Mensch nicht konsultiert wurde, dann wird das mit mir als Nummer erst recht nicht geschehen.
Und so ist es: Nach dem neuen Gesetz erhält eine Person also eine lebenslange Nummer. Und die Zahl ist nicht austauschbar und unpersönlich. Alle Informationen über eine Person werden in einem einzigen Register gesammelt (oder sind vielleicht schon vorhanden). Unsere revolutionären Abgeordneten drückten auf den Knopf und ignorierten 21 Artikel der Verfassung, in denen es schwarz auf weiß heißt: „Die Würde der Persönlichkeit wird vom Staat geschützt. Ihre Einschränkung kann durch nichts begründet werden“. Ich will gar nicht davon sprechen, dass das Nürnberger Tribunal von 1946 die Praxis lebenslanger Haftstrafen, die keine Verjährungsfrist kennt, als Verbrechen gegen die Menschlichkeit betrachtet hat. Aber von welcher Würde spreche ich überhaupt? Wenn es keine Persönlichkeit gibt, gibt es auch keine Würde. Nun, um nicht zweimal aufzustehen, schoben die Abgeordneten gleichzeitig Artikel 24 der Verfassung beiseite, der das Sammeln, Speichern, Verwenden und Verbreiten von Informationen über das Privatleben einer Person ohne deren Zustimmung verbietet.
Während es in den Tagen des großen Coronavirus-Einschlusses das Internet von Streitigkeiten darüber wimmelte, ob der einzige verbindliche Feiertag des Landes, der Tag des Sieges, aufgehoben werden sollte oder nicht, trugen wir elektronische Halsbänder – unpersönliche Nummern. Wir werden zu einer elektronischen Herde. Und? Schweigen. Niemand argumentiert. „Weidet, friedliche Völker.“ Und die Rolle des „mit Glocken behängten Jochs“ spielen schon lange das Internet und unsere wunderbaren Telefone, die zu zuverlässigen Wächtern geworden sind. Es bleibt zu singen: „Wer niemand war, wird alles sein“. Aber was bin ich? Es ist genau umgekehrt: Wer jemand war, wird niemand sein. Oder nichts. Das spielt keine Rolle. Die Regeln der russischen Sprache gelten nicht für unpersönliche Menschen.
In den Tagen, als das Coronavirus uns zuhause einschloss, wurde mir plötzlich klar, dass das ganze Gerede über unseren tiefen Rückstand gegenüber der technischen Zivilisation nichtig ist. Ich glaube, wir haben diese Zivilisation bereits überholt. Zumindest in Moskau. Es stimmt, dass es einige Fragen gab. Da in einem einzigen Register alle Informationen berücksichtigt werden, einschließlich des Geburts- und sogar des Sterbedatums, würde ich gerne wissen: Wird der Verstorbene seine Nummer für immer behalten oder wird sie einem potentiellen Verstorbenen übergeben? Und was droht zum Beispiel dem Beamten des Föderalen Steuerdienstes oder des Multifunktionszentrums (MFC), wenn er, der in meinem Leben herumgestochert hat, meine Daten an den erstbesten Gauner verkauft, der ihm über den Weg läuft? Und ganz allgemein: fängt die Nummerierung beim Schwanz oder beim Kopf an?
Aber auch hier können wir Europa leicht davonlaufen. Alle Streitigkeiten über Eltern Nummer eins und Eltern Nummer zwei werden gestrichen. Die Eltern können zwei, drei oder zehn Jahre alt sein. Warum? Zahlen gibt es reichlich. Wir können bis ins Unendliche zählen. Also los – aber ich will nicht!
Ich habe eine Hoffnung auf unseren Klassiker Michail Jewgrafowitsch Saltykow-Schtschedrin und auf seinen unsterblichen Satz: „Die Strenge der russischen Gesetze wird durch die Lockerheit ihrer Ausführung aufgeweicht“. So wie ich unser Volk kenne, glaube ich, dass es auch in digitaler Form nicht vor seinen jahrhundertealten Traditionen zurückschrecken wird.
Vorläufig unterschreibe ich dafür mit meinem gesetzlichen bekannten Namen:
Jefim Bershin.
Übersetzt von: Kai Ehlers
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